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La brume du matin s’attardait sur Belcombe, enveloppant les ruelles pavées dans un voilage surnaturelle. Aude, encore hantée par les portraits de la nuit, se tenait dans l’atelier où elle avait trouvé la toile. L’objet reposait sur la table, son propos traditionnel apprenant la clarté pâle qui perçait par la fenêtre. Depuis qu’elle